Feminismo

Pintura de Filippa Edghill

Leo: o eres machista o eres feminista. 

Y estoy de acuerdo. 

Parece un duelo, uno más de esos muebles viejos que quedan en cada habitación de cada casa de este país, impregnados de una no disimulable pátina de humedad, que, la inspiras, y tu ropa también, y llegas a casa y eso olor te acompaña en los últimos alientos del día, nada va a cambiar, piensas, nada. 

Todo va a seguir siendo maniqueísta, la solución también. Falso. 

Un chorreón de vinagre sobre piel abierta, el feminismo retrata lo que queda fuera de sus márgenes, y provoca retorcimientos, tambores de guerra, gente que corre para estar a salvo de su propio disfraz. Fracasar no es un misterio a estas alturas de país, de estado, de debate del estado de la nación, de “reconquista”.

El feminismo retrata lo que queda fuera, la línea del fuera de campo. Alimento para las últimas hordas, para los últimos soldados de la patria no desvanecidos aún por el paso de los días, firmes, amparados por su propia eternidad, y ahora también, por sus aplausos en twitter. 

Ha llegado la hora de asumir la existencia de una resistencia a un sentido básico y matriz de igualdad. Pero, una derrota segura, – de dioses, hombres y espíritus santos, de líderes de la manada a cualquier altura del espíritu-, se consuma. Aparece como un alba elocuente e imperturbable, con esa propia luz de ese propio sol que acompaña las aguas renovadas del espíritu. Nosotros, a nuestra edad, debatimos, escribimos, nos convencemos, aprendemos, mejoramos, hacemos lo que podemos, sin embargo las niñas, los niños que vienen, como mi pequeña, llegan con una ajeneidad manifiesta hacia la desigualdad, son radiantes con ojos grandes, miran, preguntan, y puedes leer en el fondo de ellas de ellos que han trascendido el género. Al fin. 

De este combate hay que liberar al tiempo. 

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